Полгода (если не больше) даже смотреть на стихи не мог. Пьесы - пожалуйста, эпос - с превеликим удовольствием; лишь бы не лирика. Собственные поэтические эксперименты тоже, казалось, навсегда ушли в прошлое - выходившие из-под пера строки раздражали даже больше, чем творчество других людей. Я почти возненавидел стихи - как писать, так и читать. А сегодня вечером это было единственным, чего мне хотелось. Если бы рядом оказался ещё благодарный слушатель, готовый терпеливо внимать, как я захлёбываюсь чужими чувствами, облачёнными в точные и правильные слова, было бы даже слишком идеально.
Но совершенства нет, так что со мной приключился просто приятный вечер, посвящённый потаканию этой вполне невинной прихоти.

***
Ты свята, но я Тебе не верю,
И давно всё знаю наперед:
Будет день, и распахнутся двери,
Вереница белая пройдет.

Будут страшны, будут несказанны
Неземные маски лиц...
Буду я взывать к Тебе: «Осанна!»
Сумасшедший, распростертый ниц.

И тогда, поднявшись выше тлена,
Ты откроешь Лучезарный Лик.
И, свободный от земного плена,
Я пролью всю жизнь в последний крик.

А. Блок